Érase una vez que se era, una reunión de pastores sin sesera,  apacentando a sus merinas,  en una baldía y solitaria era.

─ Ah de la playa, hombre en la orilla ─gritó el carretero. ─ ¿Por dónde? ─preguntó el vigía a mano alzada. ─ A tu siniestra ─señaló el carretero. ─ Hace tres días del fin del combate y la mar sigue vomitando cuerpos sin vida ─voceó el vigía desde la orilla. ─ ¿Español o inglés? ─preguntó desde la carreta. ─ Gaditano y muerto a tiro de mosquete. ─ ¿Y cómo sabes eso? ─preguntó a la vez que se erguía en el pescante. ─ Por la tronera en su gollete ─se hizo el silencio mientras curioseaba en sus bolsillos─. ¡Hay una nota en su escarcela! ─gritó levantando con ella la mano. ─ ¿Y qué dice? ─preguntó impaciente el carretero. ─ De Barbate, al Escorial de los mares ─respondió el vigía. ─ ¡Es del Santísima Trinidad!, que Dios lo guarde… ¿Solo eso porta su nota? ─preguntó gritando. ─ Negativo, eso lo estoy leyendo en un costado de su coleto de cuero y grabado a fuego. ─ ¡Quieres leer la misiva, carajo! ─gritó enérgicamente. ─ No seas curioso, ni impaciente y arrima la car